37.5 secunde din ultimul tău sărut

Să-ți spui nu ți-ar fi fost mai ușor decât să te auzi spunând asta. Mă doare tare aici în inimă, nu că nu mă așteptam, nu acum, poate niciodată.

De aceea vă cer acest ultim sărut. Nu prea lung, nici prea scurt. Numai din 37.5 secunde de la contactul buzelor mele uscate cu plumbul rujului din gura ta cărnoasă. Fără preambul, mai mult decât îmbrățișarea în condiții noi, moale, puternică, intensă, până când îți simt respirația în spatele urechii mele stângi și palpitarea ta în stern, apăsată de mamelonul tău drept.

Fără a prejudicia ceea ce a fost, ce nu a fost, mult mai puțin decât ceea ce -știm- Nu va fi. Că mă privești în ochii mei, cu senzația odată de fluturi, că plângem cu oasele noastre pentru ce a rămas, pentru ce a rămas, pentru ce -Presupun că- Nu vom ști niciodată unde este.

Că îmi împrumuți azi buzele tale, pentru mine și că le iei pe ale mele astăzi ca bandaj. Nu este puternic, nu moale, fără limbă, nu atât. Vreau doar să simt magia respirației tale, contactul chimic -că știu- care îți stârnește coloana vertebrală în liră și se desparte în căderea liberă a colajelor mele.

15 secunde să te simți în infalabilul tău Chicle Clorets, memoria care exista înainte, înainte ca lucrurile să fie distruse -să câștige-. Pentru a mă asigura că privirea ta mă urmărește în insomnie, zâmbetele tale tandre și râsul tău urlând ca ecoul chiflones, confuz cu strigătele pescarilor pierduți, acolo în întunericul intens, unde Chilica.

15 secunde pentru a confirma că nimeni nu poate iubi -sau oprește-o- peste noapte, după-amiază, spre noapte, la următoarea. Ca să te uit între picioarele altei fete, gemetele tale cu ale ei, să te îngroape în haloul burții ei și să te reînvie în sărutul buzelor ei -acest sărut-.

7 secunde să îmbătrânești cu tine, să îți amintești că mai trăiești, undeva și să uiți că nu mai ești cu mine -nu în spațiul meu-, da pe vremea mea. Că îmi este dor de mine, că mă uiți, în buclele tale, cu nuanța dorită de momentul respectiv, cu părul cenușiu care există infailibil. Să te ating pe piatra toracelui meu, să-ți reînvii unghiile lângă râurile din spatele meu, la limita loviturii, chiar dacă nu mai exiști.

O jumătate de secundă pentru acea zi -sau noaptea- când bătaia atinge vârful și chiar acolo, când sângele nu-mi alimentează capilarele deja și buzele îmi devin uscate, reci, pentru că nu mai trăiesc ...

Puteți simți, din această parte -și celălalt- pentru prima dată și pentru prima dată, simțirea acestui sărut.

Ne pare rău pentru copiii care vizitează blogul. Îmi dorea neintenționat.